Cicatrizes e tristezas não somem. Mudam

marcada a frio, a ferro e a fogo

Por SextaSessão*

Tenho uma cicatriz de 17 centímetros para a qual eu olho diariamente. Umas vezes, faço cara feia (“e tu, aí, ainda não caiu fora?”); outras, ignoro (“não fale comigo, e eu não falo contigo”); não raramente, me humilho (“vai embora, vai. por favor, nossa relação terminou”). Mas, disciplinadinha que sou, sempre obedeço a orientação: usar remedinhos e esperar vencê-la pelo cansaço.

A cirurgia que a deixou foi em junho de 2008. Acho que era a quinta na mesma região. Talvez a sexta. Parei de contar na quarta, quando percebi que tudo o que teria era a melhora do problema, nunca a cura.

Pois assim foi. Optei por uma cirurgia mais invasiva. Houve a melhora – não a solução –, e ganhei 17 centímetros (não de circunferência, phophas, porque isso seria a móóórrrrte).

O médico que deu a segunda opinião ficou surpreso com o meu desapego. “Se tu não te incomoda, então deixa assim.” “Eu me incomodo, só não ligo mais.”

A cicatriz mudou nestes 11 meses. Ela se comportou bem na maioria da extensão, mas está feia em 4 centímetros, atacados com fúria pela minha cirurgiã.

Ela testa todos os recursos superficiais antes de considerar injetar corticóide ou em refazer a sutura (não quero). E dá-lhe pomadinha. E dá-lhe plaquinha de silicone. E dá-lhe amostras grátis de “produtos novos sem resultados comprovados” – e gosmentos.

Há uns meses, me atrevi a dizer que a cicatriz parece mutante, tem dias que está melhor, e outros, pior. “Parece que eu estou louca”. Ao que minha cirurgiã me tranqüilizou: “É bem assim.” A cicatriz melhora, piora, melhora, piora, melhora… as melhoras se tornam longas e freqüentes. A gente imagina que vai sumir de vez. Mas, em um dado momento, pára de mudar e não melhora mais. Daí, terei que aprender a conviver com ela.

Semana passada, conversava sobre outro assunto com um colega-terapeuta (jornalista, que faz pós em psicoterapia – sim, eu também acho isso estranho…):

Ele: e como está você hoje?
Eu: igual a ontem. triste
Ele: não é uma dor que some. mas muda

Ontem, Lizete ouviu uma queixa minha e sentenciou: “é como uma cicatriz”.

A cirurgiã, o jornalista-lacaniano e a terapeuta-cognitivo-comportamental sabem das coisas.

Agora, com licença, que vou lá passar uma pomadinha gosmenta sem resultados comprovados.

*SextaSessão melhora, piora, melhora, piora, melhora… e, durante o processo de cicatrização, ganhou um bom amigo, Fabrício, que “odeia blog de paixão” e não vai ler este post. Expõe seus “ais” aqui, nas sextas-feiras, e aplica medicação em seu blog, nos outros dias.

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